Comme un lambeau d’étoffe, un rêve se déchire
et tombe, ensanglanté, sur les monts du Panshir.
Les plaisirs, enterrés par ces maîtres honnis,
ne renaîtront qu’au bout de sombres décennies.
Ces cités de lumière à moitié écroulées,
ces terres d’Orient qu’Alexandre a foulées,
sous les jougs féodaux geignent de servitude,
exhalant les malheurs des folles multitudes.
N’eussent-elles pas connu intolérance et guerre,
sur leurs portes de bois j’aurais posé ma main,
un peu de thé amer aurait calmé ma faim.
Ton sourire gercé par le vent du désert
aurait été plus doux que les fleurs du jasmin.
J’aurais baisé tes yeux tout couverts de poussière.